"Старая Запись"
Последний, на данный момент, рассказ. Написанный ещё летом. К сожалению незаконченный. Стимула не было, вот и получилось. Возможно, читатели будут тем самым смыслом продолжить.
«В сумрачном небе, медленно, но верно, поднимался яркий полукруг света. Всепоглощающий звук рвался в уши. Птицы, подкошенные, падали на озаренную землю. Гром. Полукруг затмил собой полнеба и с новой силой направился к дальнему горизонту. Сильнейшей силы выброс сотряс старуху Зону до основания. Ветхие здания пошатывало от звуковой волны. Такой феерии тут не видели уже давно. В еле освещённом подвале сгущалась вонь. Новые искатели приключений твёрдо держались, но выстоять не смогли. И штаны, увы, одни.
Не много не мало, выброс шёл почти пять минут. И кто бы знал, что Зона преподнесёт сталкерам этим утром.»
- Оптимистично... – Фыркнул Гордеев, начищая свой автомат.
- Да ладно. Всё нормально. Не всё же пруха. Тебе ли не знать. –
Пётр всегда смотрел на жизнь проще своего друга, и не давал себе повода расстраиваться. Возможно, такой момент ещё не настал.
- Вчера ведь был! Хорошо хоть проснуться успели. –
Гордеев сел на сырую землю и облокотился на стенку. Пётр последовал его примеру.
Минутное молчание нагоняло ненужную никому философию, которая в итоге вырвалась наружу вместе с нытьём Гордеева.
- Задолбало меня тут жить. Целый месяц и навара никакого. Хоть бы Медуза попалась. Хоть…хоть что-нибудь. В округе никого. Одни аномалии остались. Даже зверья нет. Только мужик этот лысый сидит себе. Не сдох он ещё там, как думаешь? –
- Успокойся. Сегодня ведь на Свалку идём. Там должна быть движуха. Если нет – обещаю, что поедем домой. Сам не свой от всего этого. Уже от баланды местной воротит. Скоро желудок завяжется. – Словно отмахнувшись от дурных мыслей, Пётр отказался от своих слов. – Нет. Нет. Всё будет хорошо. –
- Уверен? –
- На сто процентов. –
Пётр улыбнулся напарнику и поднялся с земли. Выброс уже закончился, а значит новый день несёт в себе много нового и, Пётр надеялся, дорогого.
Небо стало чистым и слегка красноватым, от затянувшегося рассвета.
Не важно, сколько нужно было идти до Свалки. Сталкерам была важна цель. Для них деньги были средством. Деньги давали статус, который поможет им вырваться из толп серых, непримечательных масс.
Через час пути, Пётр с Гордеевым должны были встретиться с Иващенко, который за скромную плату в тысячу деревянных согласился доставить их до блокпоста.
Они шли молча. Никому не хотелось разговаривать. Или просто трепаться.
Болты в руке, пистолеты наготове. Всё как обычно.
«Скоро небо засеяло чистыми голубыми тонами. Тишина сумерек уступило место дневной суете. Словно идешь где-то вдали от города - слышен шум машин и заводов. Но здесь вместо них бесконечная стрельба и крики. Сталкеры шли, не обращая внимания, словно их это никак не касалось. Пусть так. Пусть будет так.»
Идя размеренным шагом, Гордеев вдруг остановился. Хлопнул себя по лбу.
- Чёрт. Помнишь, я тебе за нычку рассказывал, что мне дедок сбросил? –
- Ну? –
- Она лежит под мостом. Километр отсюда. Может, сходим? –
Пётр колебался. Если не успеют прийти к Иващенко вовремя – придётся идти до блокпоста пешком. Плюс взятка для военных. С другой стороны – еды было мало. Могли не дотянуть до конца. Каких-то три консервы с хлебом и свёрток с резанным салом. Вода вдоволь, но всё же.
Взвесив все за и против, сталкер ответил другу согласием.
«Сталкеры шли недолго. Через кусты и аномалии, всего-то полчаса. Нычка была богата – три тысячи, две бутылки воды и водки, колбаса и какой-то брелок. Патронов увы не оказалось, но у путников их было вдосталь. Жаловаться не приходилось…»
В тоннеле было мрачно. Нет, не темно, а именно мрачно. Облезлые стены, старые, покрытые паутиной доски и ящики.
Взяв с собой третий рюкзак, группа уже собиралась уходить, как вдруг в темноте послышались тихие стоны.
Пётр вскинул автомат и направил дуло во мрак. Тишина…опять стоны, и снова тишина.
- Кто здесь?! – Крикнул Гордеев, вытащив пистолет из кобуры.
Ответа не было.
Путники медленно начали возвращаться в тоннель. Стоны усиливались эхом. Шорох ящика…
Измученный сталкер в разодранном комбинезоне лежал на земле. Окровавленная голова и руки. На ладонях виднелись остатки кожаных перчаток. Словно парень попал под взрыв, но чудом выжил. В голове пронеслось «Он без пяти минут жмур», но юноша явно не хотел прощаться с жизнь. Из последних сил он пытался хватать воздух ртом и тянулся к выходу из тоннеля. Глаза закрылись…
- Господи…что…что случилось? –
- Лежи спокойно парень, тебе крепко досталось сегодня. –
Басовитый голос оборвал раздумья бывшего мертвеца, так и не получив ответа.
Лучи света пробивались через бинты к глазам юноши. Боль. Адская боль пронзала его тело. Врятли он чувствовал что-то подобное прежде. Присутствующие в комнате тоже, редко видели, когда после таких ран приходят в себя.
То теряя, то снова приходя в сознание, юноша вертел головой, как будто хотел проснуться от кошмара. Словно через поток шума, но всё же чётко слышался разговор его спасителей.
- Не беспокойте его. Парень чудом выжил и ему надо восстановить силы. Это может занять несколько недель, возможно месяц. Тогда и спросите его обо всём, что вас интересует. –
- Хорошо, Док. –
- Вы принесли его вещи? –
- Да. Они стоят в коридоре. –
- Хорошо. Оставьте свои координаты, возможно, я с вами свяжусь. –
***
«Сталкер выздоровел очень быстро. Какие-то две недели, и он бодро мог стоять на ногах. Но повязку на голове врач ему снимать запретил. Раны ещё не зажили, а в Зоне мало ли что прихватить можно. Но можно было сказать одно – он шёл на поправку…»
Доктор тихо постучал в дверь к юноше. Тот в полудрёме читал «Мизери» Стивена Кинга. Старое, потрёпанное издание нашлось в его рюкзаке, и парень начал вспоминать, как он в запой читал книги этого автора. Кроме этого он вспомнил лишь своё имя – Алексей.
Доктор молча кивнул головой, чтобы его недавний пациент вышел из комнаты.
Они шли тихо. В это время все ещё спали, а будить долговцев раньше срока себе дороже. Алексей это усвоил сразу.
За время лечения парень отрастил довольно заметную щетину и, как на зло, не у кого не было бритвы. «Что ж, походим пока так» - думал он каждое утро. Ему это не впервой. По крайней мере, он хотел в это верить.
- Алексей, ты ещё не вспомнил ничего о том, что с тобой произошло? – Открывая дверь дома, доктор начал беседу.
- Смутно, очень смутно. Постоянно, когда я пытаюсь вспомнить недавние события, меня пронзает жуткая боль в голове. Образы… Какие-то коридоры... Люди в камуфляже… Кто-то кричит мне «Осторожно!». Всё. Дальше свет…и боль.
- Как ты очутился в тоннеле? Ты сам туда пришёл? -
Доктор последний раз дёрнул ключи в замке, и старая дверь открылась.
Алексей увидел серые непримечательные заводские постройки. Кое-где горели костры, где не спящие сталкеры тихо попивали водку.
- Мы на Баре? - Алексей удивился - Кто меня сюда притащил? И почему вы мне не сказали где я? -
- Разве это важно? -
Алексей молчал. Он сам не знал, имело ли это значение. В последние памятные минуты, сталкер помнил лишь коридоры. Длинные и извилистые. Он помнил, что был еле живой, и факт того, что смог выбраться оттуда в одиночку, его настораживал. Где бы он ни был до этого...
- Значит не помнишь? - Доктор снова вывел Алексея из транса.
- Да...словно провал. -
Алексей ухватился за голову. Импульсы боли в голове заставили юношу упасть на колени.
- Ааа! Господи! -
Яркие картинки пронеслись в мозгу. Люди в камуфляже несут Алексея по длинному коридору. Пара секунд, и образы исчезли.
- Что? Что с тобой? -
- Опять ведения. Уже третий раз. -
Юноша крепко держал голову руками. В глазах слегка потемнело.
- Тебе ещё рано выходить. Это Зона. Здесь нужно было собранным и готовым ко всему. - Доктор замолчал. - Ты не готов. Но я хочу показать интересную вещь, которая была в сумке, из которой ты можешь узнать много нового. Записка от некоего Писателя, тебе о чём-нибудь говорит? –
- Нет…Но возможно я просто не помню его. -
«Медленным шагом, доктор с Алексеем прошли в штаб группировки «Долг». Место не очень уютное. Здесь всегда царит тишина и порядок. Настоящее испытание для обычных людей, служить в таком распорядке. Сталкер хотел поскорее узнать о происшедшем, и покинуть это место…»
Доктор подозвал к себе одного долговца, и что-то шепнул тому на ухо. Юноша утвердительно кивнул головой и ушёл в другую комнату. Вернувшись, он держал в руках свёрток бумаги, пожелтевший и грязный.
Доктор протянул Алексею свёрток и предложил развернуть. Знакомым почерком было написано письмо.
« Здравствуй друг. Хочу представиться – я Писатель. И это мой дневник.
На этих пожелтевших страницах я хочу поведать тебе историю последних дней моей жизни. Возможно тебе оно пригодится. Я лично в этом уверен.
Тебя мучает много вопросов. Как тебя зовут, и как ты очутился здесь…»
«Здесь?» подумал Алексей. «Это шутка такая?». Он на секунду отвернулся на доктора и ехидно хмыкнул.
«…Нет, мой друг. Это не шутка. И это написал не доктор.
Три минуты назад он спрашивал тебя про то, что случилось в тоннеле. Я прав? Прав…»
- Что это за шутка такая? – Алексей вернул листок долговцу. – Что это?
- Я думал ты мне скажешь. – Спокойно прервал доктор.
- За дурака меня держите? Если я головой ударился, это ещё не значит что я идиот.
- Успокойся! – Громко возразил Док. – Это не шутка! Письмо лежало у тебя в рюкзаке! Прочитай его полностью. И если ты считаешь меня обманщиком, можешь сжечь его прямо сейчас. Мне до него дела нет!
Артём выхватил листок и продолжил читать.
«Алексей, успокойся. Доктор тебе сказал – можешь делать с листком всё, что угодно. Но я советую тебе прочесть.
Это не далеко не последняя запись, которую ты от меня получишь. И если хочешь узнать всю правду. Тебе придётся кое-что сделать.
Я уверен что ты меня послушаешь. И поверь – ты не сошёл с ума…скорее это запись сумасшедшего.
Если ты до сих пор не веришь – пойди к Бармену и назови свою дату рождения. Только числа. Потом ты получишь вторую страницу рукописи, пять тысячь, и начало моего рассказа, которое расскажет тебе как обо мне, так и о твоей судьбе. Там только маленькая часть мозайки, но когда ты сложишь всё воедино, ты найдешь ответ на свои ведения и что с тобой случилось.»
Последние слова были сильно размыты на жёлтом фоне бумаги.
Сталкер всё равно считал это шуткой, но его дату рождения здесь знал только он сам.
Алексей отдал записку доктору, и направился в свою комнату на другом конце двора.
«Бред» думал Алексей. Но желание узнать правду было слишком сильным.
«Даже если это была шутка, её автор крайне талантлив».
Сталкер начал одеваться –ботинки, комуфляж, рюкзак. Вроде всё.
Алексей питал маленькую надежду на то, что у Бармена лежали его пять тысяч.
Он забрал свой новый КПК со стола и вышел на улицу.
***
«Алексея немного растерялся. Он даже не совсем помнил кто он такой.
Журналист-экстримал. Такую профессию сложно забыть. Алексей бывал в разных горячих точках, но именно в Зоне он чуть не погиб.
На предложение поехать на поиски материала он согласился сразу, не раздумывая. Его предупреждали об опасности, царящей в этих местах, но он не боялся. С автоматом управляться учен, выживать учен, так что не пропадёт…»
Алексей спустился в прокуренный салон Бара. Шансон, карты, водка – всё как обычно. Бармен стоял в углу и разговаривал со сталкерами. Юноша подошёл к стойке и подозвал его рукой.
- Чего тебе, сынок? – ехидно спросил Бармен, оглядывая новоприбывшего.
- Для меня тут посылку оставили. – Серьезно ответил сталкер.
- Когда? –
- Эм…не знаю. Сказали просто назвать пароль. –
- Ну называй, или мне тебе его продиктовать? –
Бармен явно был не в духе, и разговаривать не больно-то и хотел.
Алексей наклонил голову и вполголоса произнёс.
- Ноль. Семь. Один. Ноль. Один. Девять. Восемь. Два. –
Бармен ничего не сказал. Зашёл в свою коморку и вытащил оттуда вещмешок.
Сталкер не стал смотреть, что находится в мешке. Попрощался с усатым владельцем, отблагодарил, и вышел обратно на улицу. Ему хотелось поскорее открыть заветную посылку.
Зайдя в комнату, Алексей бросил сумку на кровать и закрыл дверь на замок. Повесил верхнюю одежду на гвоздь и присел рядом с посылкой.
Он развязал узёл и начал выкладывать всё, что было в мешке. Два пистолета, патроны, пять тысяч рублей, фляга со спиртным напитком и два свёртка такой же бумаги, как и первое послание.
Ничего кроме последнего сталкера не волновало. Первый свёрток оказался продолжением послания:
«…Молодец. Я знал, что ты захочешь узнать обо мне побольше.
Что ж. Сказать тебе кто я, увы, не могу. Время ещё не пришло. Но, я помогу тебе вспомнить, что произошло с тобой и твоей группой.
Прочти первые две страницы моего послания и мы продолжим…»
Алексей не помнил ничего, с того самого момента, как он вылетел из аэропорта в Киев. Смутные воспоминания были, но этого было не достаточно. Бар он вспомнил сразу, т.к. все постоянно о нем говорили.
Сталкер развернул страницы. Он заметил, что у обоих нет начала. Оба были обрывками повествования.
«…Группа зашла в старый дом. Ничего примечательного, разве что сквозняк. Бдительность слегка ослабла. Герман остался на входе. Вдруг ещё зомби придут.
Алексей наклонился к стоящему ящику на полу. Старый висячий замок был сломан. Им повезло.
Сергей не заметил, как из темноты на него выскочил озлобленный снорк…»
Не начала, не конца. Как сталкер не старался, такого он вспомнить не мог. Никакого снорка, а тем более Сергея или Германа. Чушь какая-то.
Он взялся читать вторую страницу рассказа.
«Все были готовы к выходу. Автоматы заряжены, провизия собрана. Вчерашний выброс не мог помешать походу. Группа вместе с журналистом прошли на территорию блокпоста. Александр дал взятку майору, и указал товарищам рукой, чтобы проходили за шлагбаум.
«Похоже, всё улажено.»
Ухмыльнувшись, произнёс Андрей. Александр был расстроен. Майор попросил в два раза больше, чем сталкер рассчитывал. Но ожидание крупного куша, сглаживал неприятные моменты путешествия…»
«Мать моя…» подумал сталкер. Алексей начал вспоминать, зачем они приехали в Зону. Александр Мурыгин и Андрей Кривцов – два проводника, которые должны были доставить его…но, он не помнил куда.
«Там явно было что-то важное. Учёные долго не соглашались на эту встречу, но потом сильно поторопились с нами связаться…Какие-то документы и результаты исследований…Ч-чёрт!»
Алексея снова охватила боль. Он лёг на кровать и закрыл глаза. Снова ведения, но другие. Образы похода к Янтарю. Перестрелки и шум…шум в голове.
К счастью, приступ отступил быстро, и сталкер начал искать продолжение.
- А где «инструкция»?! – Алексей начал пересматривать все листы.
Что делать дальше, он не знал.
Сталкер начал рыться в сумке и осматривать карманы.
В последнем, по счёту, валялась записка.
«Во мрак погружён
Туманный Альбион.
В долине покой
Луна над рекой.»
***
«Чужая душа – потёмки. Но что если, твоя собственная…темнота? Загадка? Дай Бог вспомнить, как тебя зовут – и то хорошо.
Алексея мучили сотни вопросов.
Доктор долго сидел в коморке сталкера, отвечая на его вопросы. Но помочь не мог. Он не знал как. Только если пациент сам вспомнит, что с ним произошло.
Но есть другой…Кто-то, кто следит за ним. Друг или враг? Он не знал. Загадочный Писатель, предугадывающий каждое действие своей цели. Человек ли он?
Сталкер знал одно, что здесь он оставаться не будет. Ему нужно вернуться домой. Чтобы покончить с этим кошмаром, от которого нельзя проснуться. Ещё никогда он не чувствовал такое угнетающее чувство безысходности.
В последнюю очередь ему хотелось распутывать ребус какого-то психа. Но если он действительно знает что случилось? Если он поможет?
Доктор не обладает столькими деньгами, чтобы помочь сталкеру выбраться из Зоны…он и не надеялся.
Значит, нужны деньги.
Куш…в рассказе упоминается большая сумма денег. Может, её можно как-то получить? Или проводники справились и давно забрали деньги, оставив журналиста подыхать в тоннеле?
Никто за пять тысяч не вывезет отсюда. Вход может быть бесплатным, а за выход придется платить…»
***
Утро выдалось крайне прохладным. Под тонкой простынёй ноги быстро коченели. В такие моменты, дома, могла спасти кружка кофе. Горячий, свежего помола. Вдали от нормальной жизни, Алексей чувствовал себя как больной клаустрофобией. Сказывались последствия многочисленных синяков на голове, и вероятное сотрясение.
Серые стены коморки давили на сталкера со страшной силой.
Холодная каша и вода в чашке…
«Словно пленник…» думал он.
Иногда, в шутку, он щепал себя за руку. Вдруг проснётся в Петербурге.
Но нет. Не помогало.
Сталкер решил долго не залёживаться. Встал, оделся. Отхлебнул воды, а провонявшую кашу выбросил на улицу собакам.
На улице было свежо. Раннее утро. Рассвет уже наступил. Но, красоты этого места слишком обманчивы, чтобы ими умиляться.
Алексей увидел, как несколько сталкеров идут к Бару.
«Значит открыт», ухмыльнулся он.
Не медля, он прошёл вместе с ними. Злой, не выспавшийся охранник, позволил пройти контроль за символическую сумму деревянных. Благо, их у Алексея сейчас достаточно.
Бару всегда не хватало нормальной вентиляции. Застоявшийся перегар и запах сигарет измывались над носом журналиста как могли. Он почти не пил, не курил, и был приверженцем здорового образа жизни.
Бармена не было ещё пятнадцать минут.
Как только он зашёл за стойку, тут же повалило море заказов – оружие, выпивка, припасы. Все собирались выйти в рейд пораньше. Оно и правильно.
Алексей не спешил, достал из кармана флягу, и отхлебнул маленький глоток.
Это был весьма не плохой ирландский виски. Возможно, журналист и не пил много, но толк в хорошем спиртном знал точно.
Через пол часа, когда очередь у стойки рассосалась, и Бар немного опустел, Алексей подошёл к Бармену.
Сообщение отредактировал [RagnarocK] - Вс, 11.12.11, 18:11:51
Дата: Вс, 11.12.11, 18:06:25 / Сообщение №: 
. Во-первых, сам запутался в перепетиях сюжета, и во-вторых универ с этой триклятой учёбой! Но всё равно спасибо. План рассказа у меня ещё есть, а значит есть надежда)