Утро. Яркое оранжевое солнце скользнуло мягкими лучами по серому песку, пробежалось по пальмам и остановилось на асфальте, раздавливаемое изредка проезжающими машинами. Слабый южный ветерок нежно перебирал каждый листик вечно зелёных пальм. Шум прибоя ласково надавливал на слух. Солнечный свет в сочетании со звуками создавали ощущение спокойствия и умиротворения. Здесь, в Рио-де-Жанейро, в Бразилии, далеко от Родины, я жил прекрасно уже целых семь лет. Южный климат мягок, благоприятен. Люди общительные. В общем, страна очень и очень хороша и тяга к Родине совершенно забылась и отошла на сотый план. Вспоминал я о родных пенатах только тогда, когда изредка слышал голоса своих соотечественников. В такие моменты мне хотелось обратно в Россию, туда, где я родился и вырос. Но постепенно воспоминания о Родине улетучивались, и я погружался в обыденный для себя мир.

Эх… Утро, пора на работу. Я работал менеджером в гостинице. Работа, мягко говоря, была не трудной и однообразной. Работал я до девяти вечера и потом возвращался обратно. Обычно, я ходит по центральным улицам и редко ходил по трущобам. Но, в этот день я почему-то пошёл в трущобы- туда, где совсем иной мир, кардинально отличающийся от самого Рио. Люди живут очень скучено, сплошная антисанитария, но почти все счастливы и счастливы по-настоящему.

Томный солнечные лучи раскаляли асфальт. Горячий воздух обжигал нос и губы. Дышать было трудно, но привычно. Тишина в этих местах только ночной гость. Днём же, здесь всё наполнено гулкими криками, музыкой из домов, гудками машин и мопедов. Но с наступлением темноты всё меняется: люди расходятся по домам, почти все звуки стихают. Этот район и днём самый криминальный, а ночью ужасный беспредел.

Побродив по густо набитым людьми улицам, я уже подходил к выходу из трущоб, как услышал музыку. Нет, не ту музыку, что играет из окон домов, а живую гитарную музыку. Она звучала из узкого залитого солнцем переулка. Я большой любитель музыки, особенно, гитарной, поэтому я не упустил шанса насладиться любимым голосом гитары. Свернув в этот переулок, я прошёл метров 10 и увидел сидящего на пороге дома паренька лет 10-12 и играющего на старенькой шестиструнной гитаре. Одет он, как и все местные подростки: в старенькую грязноватую майку, шорты и шлёпанцы. Но что-то в нём было такое, что выделяло его из серой массы. Наверное, его улыбка, которая ярко блестела на солнце. А может и волосы- русые волосы. Ах, да, совсем забыл сказать- парень был светлокожий. Дом, около которого он сидел, был обычной этажкой, коих много здесь, но почему-то этот дом был покрашен краской, в отличии от остальных.
Я остановился подле парня и начал слушать его. Он сначала не обращал внимания на меня и, кажется, даже не видел, но когда заметил, то прекратил играть, уставился на меня, а затем и вовсе хотел уйти. Я его взял за плечо, попросив сыграть мне что-нибудь. Он сел обратно, расположил пальцы на грифе и начал играть. Играть он начал с аккорда «Аm» затем «С». Знакомый мотив полился из под его пальцев… Да! Да! «Am-C» Это же «Звезда»! «Звезда по имени Солнце»! Именно, эта мелодия, которую не спутаешь ни с какой другой!
В голове у меня закрутились слова: «Белый снег, серый лёд, На растрескавшейся земле….»Но откуда в Бразилии могут знать Цоя? Откуда? Ведь это почти не возможно! Но строчки из песни снова заняли все мои мысли. Как только я начал мысленно напевать песенку, сразу же погрузился в воспоминания: мне вспомнилась Родина. Россия. Белый пушистый снег, снег, которого я уже семь лет не видел. Снег сменился зелёными лесами, бесконечно синими реками, бескрайними степями и полями… Залитые солнцем луга ,чистые озёра… По щеке прокатилась слеза, но воспоминания о Родине всё большими и большими волнами накатывали на меня. Парень прекратил играть и ушёл, а я так и остался стоять на месте и вспоминать Родину, всю её красоту, с которой не сравниться даже солнечная Бразилия.

Голос полицейского неожиданно вывел меня из мыслей и заставил вернуться в шумный мир.

Как только полицмен вывел меня на окраины трущоб, я устремился в аэропорт. Покупать билет. Билет на Родину….